Quelle évidence !, dit Syméon Claudex. Quelle métaphore ! Voyez-vous ce signe que la vie nous envoie ? Voyez-vous comme les écrivaillons entravent la progression de la Littérature nouvelle ? Voyez-vous comme le travail que j'ai engagé leur fait peur ? 

Ce pauvre Métamagnus ! Tout à sa médiocrité, incapable de prendre la mesure du travail de refondation du roman qu'exige la révolution minérale, il ose désormais jeter sur moi la vulgarité métallique de sa ridicule berline pour m'empêcher de suivre la voie que je me suis tracée ! Oh le pitoyable esclave du point-virgule ! Regardez-le, cette larve, se tortillant sous le poids de ses lourds adverbes ! Mais le public averti doit trancher - je vous prends à témoin ! - oui, il doit choisir son camp entre la vieille langue radoteuse et la Littérature qui trace de sa machette de nouvelles routes dans l'épaisseur du monde ! 

Et le public averti, c'est vous qui le représentez, Monsieur l'agent !