Syméon Claudex a résolu de s'en remettre à la course à pied pour fixer le devenir de son roman. Armand Métamagnus ne peut tout de même pas s'approprier tout le magma terrestre, ni les gisements de pierres précieuses, ni même les réserves de karst de la planète ! Pour ne rien dire du vent, par nature insaisissable. Il reste assez de matière préservée de la souillure d'une prose illégitime pour que Syméon trouve le filon de gemmes dont il sertira son œuvre révolutionnaire.  

Le Runner_littéraire courra donc en forêt. Ce que le chemin placera sous mes pas sera la pierre angulaire de la refondation de mon roman, pense-t-il en s'élançant, les yeux rivés sur le sentier. Qu'il est grisant de regarder la croûte terrestre dans les yeux !, pense-t-il encore, et de fouler cette intim...

Mais le cours de ses pensées est interrompu, comme il fait un écart soudain pour éviter des fèces chevalines, avant de s'embourber dans une ornière profonde au point d'y perdre l'équilibre, et de choir tête en avant sur la branche basse et contondante d'un sapin.