Écoutez, Claudex, je ne vous comprends pas, dit un voisin à Syméon Claudex dans la salle d'attente du médecin. Vous me dites que vous écrivez un roman minéral — j'imagine une romance dans une station thermale, un coup de foudre en pleine cure détox ! — et vous ne cessez de me parler de bières, de bières et encore de bières !

- Mais non ! De bières, pas de bières ! C'est barze que je zuis enrhubé !