Syméon Claudex est passablement déprimé. Il peine à écrire son grand roman minéral qui doit, in fine, le conduire à mener la Révolution de et dans la Littérature. Par ailleurs, l'argument minéral et venteux de son œuvre est usurpé par un détestable tâcheron dans un livre prêt à paraître. Et la seule publication qui s'annonce pour lui est celle d'un roman stupide écrit sous l'influence de son double maléfique pour le compte d'un ministre (roman qui, du reste, est bien capable de faire un succès dont il ne touchera pas un centime). Quelle misère !

- Mais que dois-je faire de tout ça ?, demande Syméon à un ami.

- La voie royale ! Prendre de la cocaïne, fréquenter des soirées décadentes en y distillant une ironie acerbe, et te lancer dans l'autofiction.