La planète Scrypton l'avait vu naître mais elle mourrait, et il avait dû la quitter pour trouver refuge sur Terre. Ses pouvoirs hérités de Scrypton en faisaient un être exceptionnel, demi-dieu parmi les humains. Il se rendit vite compte qu'il écrivait plus vite. Beaucoup, beaucoup plus vite. Un rayon orthographique sortait de ses yeux et corrigeait les fautes les plus subtiles commises par les mortels. Son souffle grammatical redressait tous les textes. Et sa puissance stylistique était incommensurable. Oui, l'enfant de Scrypton le savait : son destin était tracé.

- Devenir écrivain?, demande à Syméon Claudex celle qui partage sa vie.
- Non. Sombrer dans l'alcoolisme devant une page blanche.